Broyer du noir...
C'est fou la différence entre ce qu'on croit être et ce qu'on est finalement.
Croire qu'on a changé, se rendre compte qu'on est resté plu ou moins le même, avec de petites différences...
Des différences. Pas beaucoup. Pas des importantes. Qui ne changent rien à vrai dire.
On change tout le temps, c'est vrai. Mais pas beaucoup.
Ou alors je m'en rends pas compte.
J'aime pas trop ce que je suis devenu aujourd'hui. Je ne voudrais de la vie de personne pour rien au monde, non plus.
La vie de quelqu'un d'autre serait toute aussi chiante, et ce ne serait pas moi. Et il y aurait tout de même quelqu'un à ma place, qui voudrait aussi changer de vie dans ce cas. Mais sans piquer la vie de qui que ce soit.
Je broie du noir au cas où vous aurez pas remarqué.
En même temps j'écoute du Noirdésir. Ca fait du bien quand on broie du noir. Ca aggrave le tout.
C'est comme quand une piqure de moustique démange: on se gratte, ça fait mal, mais on ne sent plus la démangeaison.
C'est le seul but.
Des fois j'en ai un peu marre de tout, comme de tout le monde, et comme tout le monde.
Et comme pas mal de monde dans ce cas je broie du noir.
Tiens, broyer du noir. Si on en broie, ça veut dire qu'il en reste juste une poussière à la fin.
Ca devrait vouloir dire qu'on s'en sort.
Mais je sais pourquoi je suis très pessimiste sur ce point.
Je voulais faire une note avec des images de comment je vois les personnes qui lisent mon blog.
Des images faites sur sp-studio, qui permet de faire des images comme sur South Park.
J'avais déjà tout le monde sauf une personne ou deux, j'ai voulu en changer quelques-unes, mais en fait je m'en fous un peu.
Je suis blasé. C'est moche. C'est chiant. J'arrive pas à trouver d'importance à ce que je dis, vu que le seul moment où j'ai un peu d'énergie je la dépense à désespérer.
C'est chiant d'être seul pendant le week-end.
C'est chiant de pas avoir du tout le moral.
C'est chiant les messages d'espoir.
Mais au moins c'est joli.
Louis Armstrong.
Que j'aime ce mec. Je connais qu'une chanson de lui, c'est-à-dire rien.
Mais la piste est pas complête. Voilà qui est génial. Pas de message d'espoir.
Sunday bloody sunday... mouais. Ca va encore comme message triste.
Charles Aznavour? Quoi? Mais oui c'est bien.
Emmenez-moi au bout de la terre!
Emmenez-moi au pays des merveilles!
Il me semble bien que la misère,
serait moins pénible au soleil!
Ooooooh.
Beck. Le chanteur qu'il me faut.
LOSER. LA CHANSON QU'IL ME FAUT.